Enquanto o verniz secava, ocorreram-me os inúmeros (dois ou três) artigos pseudo-especialistas - ou especialistas mesmo, que às vezes a diferença é difícil de notar- que li sobre o quanto o FB alterou para pior as relações, responsável por separações e divórcios e por aí. A mim não. Até deu combustível mental para uma ou outra e não é isso que me traz aqui.
Falando de novos meios de comunicação, o verdadeiro responsável pelas minhas desgraças tem sido o telemóvel. É por isso que cada um morre às minhas mãos e o último se foi ,em glória, esmagado contra a parede da sala e só não morreu acompanhado porque tenho uma pontaria péssima e errei a televisão. Porque não envio sms fofinhas para dizer que estou na casa de banho àquela hora a pensar nele, porque tenho a mania de me esquecer do dito em casa, porque sou difícil de apanhar depois as pessoas pensam que não quero falar com elas (oh, really?). Em suma, abomino a ideia de estar sempre contactável. Para mal do meu coraçãozinho, um qualquer modelo barato da Nokia não é acessório e, logo, não me sinto na obrigação de o trazer ao pescoço. Depois, aquela tal pessoa a quem me lembrei de perguntar "Mas tu ainda me amas?" e me respondeu "Agora não é hora de falar nisso. Depois falamos." Estaria à espera do "depois" há 10 anos se não fosse minimamente inteligente. Entre outras coisas ridículas.
Por mim, teria alegremente parado no tempo em que o telefone pesava dois quilos e a mobilidade era directamente proporcional ao comprimento do fio. Mas, no fundo, sou uma escrava daquele toque. E isso chateia-me.
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